(1) Amor.-

y podría haber sido una constante en el tiempo, perseguida y avasallada por sus méritos colgando a destriunfo, como si todo fuera la promesa del futuro... podría incluso cambiar el tiempo en un día nublado, haciendo crecer pastizales con su bruma, o a destiempo un otoño perfecto, ímpetu desafiando el caer de las hojas, un roble joven con su sol interno, ese que no falla ese que no muere.
no descansa lo que en el tiempo avanza, mas bien madura en su armonía, conformando todo un trayecto de vida... donde descansa el capricho humilde de ser humanos, de querer perseguir todo en cuanto a nada respectara, no anhelar en el individuo... esa falta, ese tu, esa dualidad mentirosa de no asumir el costo de una mirada tierna, que con suerte, hubiera fallado... no esperas una segunda opinión, a desmentir con la mirada, lo que causa risa inquieta y prisa... cuando todo escapa por la piel.
A quien le importa las hojas caídas en el otoño o en invierno, polvo al viento, un futuro sol interno, puede florecer a destiempo, pero maduro en sus frutos, y seco en su interno, por tanto sediento de la costumbre innata del cuerpo, del interno fruto dispuesto... a ser flor de invierno.

Es un arte

Un arte refinado entre dedos de tiza
que con su caricia, sabe de tu blanco espesor,
haciendo el camino rosa, que llega a tus labios.

Ese arte que se aprende con el tiempo, con tacto,
que de sobremanera llena los sentidos en su suspiro
dejando latente ese algo que me enloquece... Tú.

Un arte diferente, pulido con el viento de tu respiro,
que no deja trazo sin descuido, todo ligado en ese sentido;
tocar para ser herido, tocar para sentirlo mío.

Un arte abstraído, de lo que siente un cuerpo vivo
que lo lleva a probar un nuevo destino...
donde los sentidos son parte del dueto y los caprichos.

El arte del ser vivo, llevado al punto ilógico...


"El vació de la pasión es un arte refinado en mis dedos"

este amor

este amor, no es amor; el amor no falla y este fallo... no es amor,es mi patética obsesión, al olvido toda razón, esto simplemente fallo.
este amor, no es amor, se baso en mi individualismo, de quererla conmigo
sin preguntar, si ella quiere estar conmigo, sin saber si podría ser feliz...
"te suena convincente, ser el amigo, el que quiere compartir cosas, que te escuche y te de un poco de atención, que ella comparta cosas contigo, mencione sobre su vida y simplemente comparta muchas contigo... pero que sus brazos besos y caricias sean de otro..."
este amor, no es amor, el amor todo lo puede, todo lo soporta, todo en su nada.
este espera pacientemente, mientras este paciente sufre... muchas veces olvida y se sumerge dentro de la apatía de vivir.
este amor, no puede ser amor, por que yo sufro, por que yo me obsesiono....
este amor, lo intente llevar con amor, pero me equivoque.
este amor se disfrazo de libido, viendo la belleza, confundiéndole con oportunidad.
este amor no lo puedo llamar amor, esto es dolor, no se asemeja a el amor,
el amor no falla, este me fallo... no es amor, es solo mi ilusión... una ilustre
forma de sentir aprecio por una bella mujer.
si esto es amor, debo dejarlo ir.
siempre en mi... TU.