Un viejo escrito de sal

Que comentaba el pasado, repasando milagros… mirando sus fotos
Inocente es la forma de apelar, al sentido común… cuando todo se ha perdido
Y es como el destino, que a veces es una meditación de creer, o solo la forma casual, de que el viento remueva la fe, con hechos concretos.

Y es así, como la hiel, que baja simple por el hierro, directo a los remordimientos, los posibles y las imaginaciones, que fueron acumulando miedos, haciéndose reales… invitando al otoño, a pasar veladas por el corazón…

Y de las hojas había señales, que de su vida, espectros vivían…
En sus trazos, se invitaba a imaginar… la soledad que tenía
Visitantes externos a su ser, un otoño mas crudo que el anterior.

No era de extrañarse, que las visiones fueran excesivamente amargas
Incluso con sales incrustadas, en sus ojos llorosos, a veces algo milagrosos.
Y aun las fotos son la portada a la visión, la puerta a la imaginación…

Habías sido el milagro, la luz y sus factores, la sonrisa incoherente a los problemas
Que daban pasos a las risas, tenías la fibra que me tejía, y que de mis músculos hacia la fuerza, para aferrarte al sueño… me bordaste los labios, con sueños de labios frescos, y me germinaste los dedos, para dar fruto amargo… de lo que solía embellecer… Tu.

Aun tenemos el común de recordar, quien sabe a quien, nuestra visión ve,
Pero nos insita a repasar, deudas de la vida, corazones latidos
Y las versiones de las visiones…

Aunque el otoño se poso en alguno de los dos, la vida nos enseño, que el abrigo, es algo mas de lo que el sentido nos puede capacitar a resistir… es el amor.
Esa fibra que me tejió, y luego desbordo… como pétalos al sol… uno a uno.

Mi tiempo será el responsable, de actuar en pos de mis recuerdos. Que hoy ayas florecido como rosa por el invierno, asemeja que sales de mi otoño.
Y que a ti a brillado el sol, para florecer en alguna parte de mi…