Anónimos

“Se dice de la gente, que escribe su historia
Hacen la historia… ¿pero los anónimos?”

Soy un anónimo, un detalle perdido, algo secuencial
A lo que sucede sin darse cuenta…
Pronunciado en la esquina del papel arrugado
En blanco perpetuo…
Escrito con gotas de limón…

Soy TU anónimo, TU perdido, tu desconsuelo
Soy lo atrevido, y lo ignorado
Lo dulce y lo amargo…
El loco insano, el sucesor de lo irreal.

Soy el anónimo, el cuenta cuentos
El relato perdido, en oídos sordos…

“sordo de siluetas, amarrado al aire…
Mi silencio, mi orgullo, y detalle perdido,
Que cambia según lo dicho… nadie sabe lo verdadero”

Cambia el aspecto anónimo, cuando se habla de labios
Se hablan de textos y hechos, ¿y lo hecho en silencio?
Es parte de lo añejo, sucedido sin peros, pero hecho
Como juego de egos, hecho a base de uno sobre otro.
Lejos, anónimos ciegos, sin dulce de ego
Sin contrastes en el cielo… solo hechos en el silencio

Hay anónimos sigilosos, otros buscadores de fama
Otro como yo, anónimos sin serlo, sin quererlo
Sin arrugarlo, solo serlo por que así el silencio
Inaudito.

Un anónimo extravagante, creado por la sociedad
Así contaría un anónimo a otro… buscando viejos textos
Textos de lo viejo, de cómo se otorga la historia
A los extranjeros de la misma, viejos pasajeros
Sin luz ni sendero.